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Un momento.
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Soy un ángel.
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Qué linda y gloriosa arena.
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Quiero estar desnuda.
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Desnuda como un bebé.
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Vamos, ángel. Arriba.
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- ¿Cómo te sientes?
- Me muero de vergüenza.
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No. Eres encantadora drogada.
En adelante, sólo di que sí.
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¿Sabías que...
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nunca entendí
por qué quisiste salir conmigo?
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Parecía tan poco probable.
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Vamos, Jones, por el amor de Dios.
Eres sensual. Me haces reír.
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De ti, por supuesto, no contigo.
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Y, de paso, fuiste...
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el mejor polvo que jamás tuve.
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¿El mejor?
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Bueno, además de Simon Reade
en quinto en los vestuarios.
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Supón que diga que tú también fuiste
bastante bueno.
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¿Bastante bueno?
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¿Fui mejor que Mark Darcy?
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A propósito, ¿es cierto que siempre dice...
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"Lo siento,
pero creo que tengo que acabar"?
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- ¿Quién te dijo eso?
- Lo saben todos, ¿no?
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Vamos, Jones.
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¿Quién quiso terminar? ¿Y por qué?
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Digamos que...
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sufrimos de incompatibilidad fatal.
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Te extrañé, Jones.
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Supongo que no hay posibilidad alguna
de que alguna vez consideraras...
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volver a confiar en mí.
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Absolutamente no.