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¿De dónde diablos sacaste cien libras?
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Periodismo fotográfico.
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Ojalá hayas dormido bien después de
la noche de disipación con tu joven amo.
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Válgame, claro que sí.
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- Bien. Yo también.
- Dios.
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Con razón los ingleses
nunca ganan en Wimbledon.
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Me encantaría ver a un inglés
en la final, pero por favor.
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- Peter Colt es el más afortunado.
- Imbécil.
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Es increíble
lo que se parece él a tu papá.
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- Mierda.
- Es increíble lo que ese edificio...
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¡Mierda!
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Rápido. Escóndete.
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Carl. Desgraciado.
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- Hola. Sr. Bradbury.
- ¿Dónde está mi hija?
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Ella... Se fue, lamentablemente.
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Debía ir a practicar su saque.
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Creo que quería verlo en la cancha.
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- ¿Estás mintiéndome?
- Definitivamente no.
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Nunca le mentiría.
Ni siquiera en mis sueños.
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¿Cómo estuvo su viaje? El tráfico
para salir de Londres es la muerte.
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- Salimos temprano.
- A quien madruga, Dios sí lo ayuda.
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¿Quiere una taza de té?
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Quizá algo más fuerte.
Una copa de whisky.
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Darme un golpe.
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- Te llamas Peter, ¿verdad?
- Sí.