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Un faisceau lumineux projeté dans le ciel
pour que, où que tu te trouves,
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tu le voies et tu te dises:
"Walter a besoin de moi."
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J'ai dû te biper au moins cent fois.
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- C'était qui?
- L'Armée du salut.
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Comment peut-on obtenir un bon pronostic sur neuf?
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Même un singe ferait mieux en jouant aux fléchettes.
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- C'est quoi, tout cet argent?
- J'ai un plan.
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On prend tes choix, et on inverse tout.
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Comme dans La quatrième dimension,
où tout est inversé.
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Tu dis noir, on prend blanc.
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- Il y a combien?
- Que dalle.
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275000 $ . Voilà où j'en suis.
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Que sont devenus les deux millions?
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J'avais un découvert du double de ça
avant même que tu te pointes.
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Regarde ça. Ce n'est que de la poudre aux yeux.
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J'ai trois hypothéques sur cette maison.
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Tu veux tout savoir? Je joue à nouveau.
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Pour couvrir mes pertes, j'ai emprunté à un gars
qui bosse dans un bar sur la 106e et Broadway.
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L'ennui, c'est que je me suis mis à parier
quand tu as fait ton 100%,
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et tu m'as conduit tout droit à la catastrophe.
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Je sais d'où vient le problème.
On va régler toute cette merde.
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Vise un peu ça. Je suis Brandon Lang.
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Le gamin qui faisait du sport et adorait ça.
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Celui qui sait choisir les gagnants,
que tu as appelé à Vegas.
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En chemin, j'ai perdu quelque chose.
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J'ignore ce que c'est,
mais il faut que je redevienne moi, Brandon.
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- Si je redeviens Brandon...
- Tu pourras choisir. Bien sûr.
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Oublie John Anthony. Brûle les costumes.
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C'est ma faute. Je t'ai bousillé.
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- Seulement deux matchs. Deux plus-moins.
- Exact.
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Si tu arrives à traiter les chiffres rapidement,
en saupoudrant un peu de magie de Brandon,
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les commerciaux vont user les téléphones.
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- Lundi, on fait quatre sur quatre.
- 4 sur 4.
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- C'est bien.
- Qu'en dis-tu?