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- ¿No te llevas bien con tus padres?
- No.
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- ¿Así que te vas a ir de casa?
- Ya me he ido.
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¿Tienes dinero?
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Ni un duro.
Por eso conocí al agente McCarthy.
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Pero me las arreglaré.
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- ¿Por qué no vuelves a casa?
- Porque no soporto vivir allí.
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- ¿Tus padres?
- No estamos de acuerdo en nada.
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No les gusta mi peinado, ni mis cejas,
demasiado pintalabios.
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Todo está mal: Muy largas, muy corta.
¿Cree que es demasiado corta?
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Bueno, no sé.
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Hasta se quejan de mis novios.
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Si me dejan salir, dicen:
"¿Adónde vas? Vuelve pronto.
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- "Vuelve en cuanto acabe el cine."
- "Nada de autocines."
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Da igual lo pronto que llegue,
siempre es demasiado tarde.
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Y si digo que nos quedamos sin gasolina,
dicen que miento.
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- ¿Lo haces?
- A veces.
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¿Has pensado en la posibilidad
de invitar a tus novios a casa?
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Ahora habla como ellos.
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No puedo invitarles porque mi abuela
duerme en el comedor.
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¿En serio?
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A las 21:00 tenemos
que levantarnos del sofá.
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Ahí es donde duerme. ¿Se lo imagina?
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Como sabes, todo tiene su cara y su cruz.
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- Quizás tú estés siendo poco razonable.
- Tengo 18 años.
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¿Dieciocho? ¿Tantos?
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Cuando yo tenía 18,
pensaba que mi padre era bastante tonto.
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Al cabo del tiempo, a los 21,
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me sorprendió descubrir
cuánto había aprendido en tres años.
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Ahora que estás en Nueva York,
¿qué piensas hacer?
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- Voy a conseguir trabajo. Soy cantante.
- ¿Cantante? ¿Y eres buena?
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- Pues claro que soy buena.
- ¿Qué te hace pensar eso?
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Soy buena, eso es todo.
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¿Me cantas algo? Quizá pueda ayudarte.
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Se supone que soy un buen juez.
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Usted no conoce las canciones
que yo me sé.
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¿Cómo lo sabes?