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Caviar, nao?
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Pequeno-almoço
daqui a 1 0 minutos.
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-Vamos a uma festa na praia, á noite.
-Óptimo.
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Com os Nicolai. Conheceste-o
no gabinete de Lochner. Lembras-te?
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Sim, vagamente.
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Queres mesmo ir?
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Volto daqui a 5 minutos.
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Ainda nao sabem quem matou
a recepcionista.
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Nao?
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-Conhece Frances Randolph?
-Nao.
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Eu tratava dela.
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Está bem, diga-me. Que sucedeu?
Que lhe fez Mr. Steele?
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Nada de mais, só lhe deu uma sova.
Partiu-lhe o nariz.
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Por que nao a avisou para nao se
envolver com um bruto como o Dix?
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Pode brincar, meu anjo,
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mas, um dia, verá quem é o seu amigo.
Espero que nao seja tarde de mais.
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Nao vai ser tao fácil livrar-se dele
como de Mr. Baker.
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Basta, Martha. Fora daqui!
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Eu vou, meu anjo.
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lmplorar-me-á que volte
quando tiver sarilhos.
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Acredite, meu anjo,
porque nao tem mais ninguém.
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Fora!
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Adoro piqueniques.
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-Hectares de areia, toda na comida.
-Só queixumes. Fica quieto e inspira.
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-O quì? Areia?
-Ar. Nao deixes subir-te á cabeça.
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Trabalhou muito toda a semana.
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-Como trabalham os escritores?
-Geralmente, sentados.
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-Que maravilha! Nao está nada fria!
-Oh, o meu herói!
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Ele costuma ter
a história delineada?
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Se nao, estás mal, a menos que tenhas
a minha menina como musa.
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-Sentes-te bem?
-Nao escreveria uma página sem ela.
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A única forma de a calar
é sentar-me a escrever.
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Como me cativou, nao sei.