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- ¡Papá! ¿Qué te pasa?
- ¡Me duele!
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- Su corazón, está enfermo.
- Pidge, mis pastillas, en el cajón.
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- lré a por ellas.
- ¡No te muevas! lrá el niño.
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- Deja esa pistola y trae agua.
- ¡Pero, mamá...!
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Ya me has oído.
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Está bien...
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¿Sabes? Creo que tu ataque
al corazón es falso.
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Duele mucho.
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Si intentas algo,
vete con cuidado.
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- Baron, he estado pensando.
- Que te gustaría coger ese rifle.
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- ¿Crees que quiero que me mates?
- Sí.
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Sinceramente, no creo que
te importase que te matara.
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- Nadie quiere morir.
- ¿Por qué no te callas?
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- Sin tantas agallas...
- Todo esto me crispa los nervios.
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¿ Y por qué querría
que me mataran?
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Porque son las 5 menos 5 y un
disparo atraería a esos policías...
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antes de que llegara
el presidente.
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Pero puedo matarte retorciéndote
el brazo otra vez.
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Así no hay ruido. No intentes
ganar ninguna medalla póstuma.
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No la disfrutaría más que tú
disfrutarás tu dinero póstumo.
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- ¿Qué? ¿Qué ha dicho?
- He dicho que nadie lo ha logrado...
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y vosotros tampoco lo haréis.
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¿Eso crees?
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Tenéis un avión, pero no
escaparéis de la policía.
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Y si lo hacéis, no cruzaréis la
frontera. ¿Sabéis algo de los cazas?
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¿Sabéis cuántas pistas de aterrizaje
hay de aquí a la frontera?
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Un hombre podría educarse
sólo escuchándole.
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Quizá tenga razón, Johnny.
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Dijiste que te habían
pagado la mitad.