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- N'importe qui peut se battre.
- Je t'assure !
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On se la coulera douce en Floride
quand cette ville aura fait son temps.
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J'en ai discuté avec le propriétaire.
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J'ai pas eu le temps de t'appeler
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car je lui téléphone sans arrêt...
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Reggie, je déménage.
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- Quoi ?
- Je vais à Long Island.
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Une fille qui travaille
là-bas a une place de libre.
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Ici, les affaires marchent mal.
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Tu t'en vas vraiment ?
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Il faut qu'on divorce, un de ces jours.
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Je pourrais rencontrer quelqu'un,
et toi aussi.
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Ah oui ?
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Ne fais pas cette tête.
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Ça sera un grand match.
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- Tu vois ces types ?
- Je suis en retard.
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Je t'écrirai de là-bas.
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J'essayerai de t'appeler
avant que tu partes.
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- C'est nul.
- Non. C'est joli et c'est vendeur.
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C'est pas assez méchant.
Faut rajouter du sang.
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Faut montrer un blessé
ou un coup bien placé.
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Rajoute une carte de la Floride
et des nanas à poil.
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Mets "À vendre" en bas.
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Je veux pas de nanas à poil
ni de panneau "À vendre".
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Bon sang !
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Tu te rappelles ce match incroyable
contre Peterborough en 1968 ?
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Oui. Et alors ?
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La femme de Jacky St Pierre
l'avait quitté.
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Ce qu'il neigeait,
quand on est allés au motel !
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- Oui.
- Jacky s'était fait livrer une barrique.
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Pauvre Jacky. Il avait un avenir.
Je lui ai dit de ne pas conduire ivre.