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Les Chiefs, c'est fini.
Il n'y a pas de vente en Floride.
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Allez, Reg. Qu'est-ce que tu racontes ?
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J'ai tout inventé. On est encore
plus morts que cette foutue ville.
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Elle est pourrie !
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Je vous ai raconté des bobards.
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On sert seulement
d'abattement fiscal à une riche pétasse.
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Ça changeait rien qu'on gagne.
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- Cognons-la !
- Tuons-la !
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On n'est plus des hockeyeurs,
mais des clowns.
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Des brutes. Des monstres de foire.
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On est un tas de criminels.
On devrait être en prison, point final.
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- J'ai honte.
- Pas toi !
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Si. J'ai vraiment honte de moi.
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Ned avait raison.
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La violence tue ce sport.
Elle le couvre de boue.
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Si ça continue, les hockeyeurs ne seront
plus que des clowns, des voyous.
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Je joue pas
mon dernier match comme ça.
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- Ton dernier match ?
- Oui.
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Je veux le remporter à la loyale.
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Fini les "Chope-les", les "Tue-les".
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Je veux gagner, mais proprement.
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Du vrai hockey,
comme quand j'ai commencé.
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Toe Blake, Dit Clapper, Eddie Shore :
Ces types étaient des grands.
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Je sais pas quoi dire. À vous de décider.
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- Reg est notre entraîneur.
- Ouais. Du vrai hockey !
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- Comme Eddie Shore.
- Ouais !