Ken Park

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Yo era amigo de ese tío.

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Se llamaba Ken Park.

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Su nombre al revés era Capullo
y yo le tomaba el pelo.

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Un día, después del instituto,
se voló los sesos.

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Yo no tuve que ver con ello,
pero me siento culpable.

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Capullo.

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Éste es Capullo a los 11.

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Su madre dice que le enterraron
con su cazadora de la suerte.

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Que no encuentra
su cepillo de dientes.

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Que siente su espíritu.

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De izquierda a derecha:
Claude, Peaches,

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Mike, Tate,
y el del final soy yo.

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Me llamo Shawn.

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Vivimos en un pueblo de California
llamado Visalia.

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Es aburrido,
pero a veces nos lo pasamos bien.

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Shawn es uno
de mis mejores amigos.

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Es joven, pero es listo.

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Una vez tiramos una pelota
a una vieja desde el coche.

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Nos hizo parar,
salió y pidió perdón.

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-¿Me quieres?
-No.

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-¡Di que soy el mejor!
-¡Quítate!

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-¡Di que soy el mejor!
-¡Quita!

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¡Di que soy el mejor!

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-Di: Eres el mejor del universo.
-Que te den por culo.

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-¡Quita, eres un maricón!
-Di que me quieres.

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-¡Di que soy el mejor!
-¡Te odio, marica!

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-¡Eres un perdedor!
-No puedes decirlo.

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-Di que me quieres.
-¡Quita!

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Di que me quieres, cabrón.

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¡Te odio!

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¡Di que soy el mejor,
que me quieres!

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Te quiero.

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No llores.

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¡Joder!

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Tú me quieres y yo te quiero.
Vete al colegio.